sábado, 26 de agosto de 2023


 



                                          CARTOGRAFÍA DE LO DESCONOCIDO


 

Escribió el poeta René Char que un poeta debe dejar huellas y no pruebas, porque solo las huellas nos hacen soñar. He seguido el rastro sigiloso de ese pensamiento toda mi vida, y por ese camino, más cerca del trabajo concebido como el oficio de una delicada pasión  que el de una razonada declaración de principios, han salido al inspirado viaje de lo incierto mis grabados, pinturas y poemas. La búsqueda de un rastro, el hallazgo desconocido de una estética que devenga en conducta e ilumine, aún en su leve precariedad, la conciencia. Creer en la belleza podría ser seguir apostando por los lenguajes del porvenir, adelantarse para encontrarnos en él un lugar futuro, un espacio que por misterioso también lo sea en su cualidad de inquietante y acaso, hasta conmovedor.

 

   Creo que todo artista ha de asumir algún desafío por humilde que este sea con la imaginación de lo infinito. No existe mayor razón que justifique la ética del presente que su multiplicación en las estéticas del porvenir. He asumido el desconocer, el  ignorar ciertos discursos de saber como resistencia a la voluntad objetiva del conocimiento artístico. Mi acercamiento es la visión, el desafío de lo real desde la construcción de otro imaginario del mundo. Mi necesidad, en términos de desafío a la carencia, sigue siendo como desde un principio, lo desconocido, el deseo de lo desconocido, la mirada capaz de inventar un mapa espiritual para aquellos que en el aire, aún vagan sin tener la casa de sus revelaciones, la dignidad de sus conjuros, la aplazada deuda de su felicidad sobre la Tierra. 


                                                                      Alexandra Domínguez


domingo, 5 de junio de 2022

The bells poema de Juan Carlos Mestre

 


 

 

THE BELLS

 

 

The bells from the chapel went jingle-jangle

Cantaba Nick Cave en el coro infantil de las malas semillas

La ventisca de los médicos había entrado en su cama

Y las chicas cruzaban las rayas de sus demonios como los pasos de cebra

Oye tío no me voy a hacer el que se las puede con todas

No entran en mi sueño los Juegos Olímpicos

Ahora que las hijas de los amigos me traen calcetines

Muchas gracias de todos modos por los zapatos nuevos color goma de mascar

Conozco todas esas cosas que se dicen de quien ni siquiera sé su nombre

Una vez nos quedamos hasta muy tarde hablando ligeramente 

Me dijo que se había enamorado de un besugo que hacía maneras 

Déjalo le dije a un sheriff nunca le dejan de crecer los colmillos 

Yo tenía tristezas variadas del tipo olvídame no vales ni para chatarra

Mis enemigos me sacaban a hombros de la casa vacía

Y eso no es del todo bueno si un menda con montones de billetes se acerca a tu novia

The bells from the chapel went jingle-jangle

Cantaba Nick Cave en el coro infantil de las malas semillas

Para dejarle el taburete a un colega antes hay que haber sido voceador de periódicos

Haberte enterado antes que nadie de quién ha saltado en pedazos al desenterrar un diamante

Lo más probable es que nunca tengamos un cadillac 

Lo más probable es que nunca nos volvamos a ver 

Vente conmigo tengo una cama que mira al cielo 

And the bells from the chapel go jingle-jangle



Del libro La bicicleta del panadero


 

domingo, 10 de abril de 2022

Poema de René Char



En mi tierra, las tiernas pruebas de la primavera y los pájaros mal vestidos

son más estimados que los fines lejanos.

La verdad aguarda a la aurora junto a una vela. No nos cuidamos del cristal de la ventana : qué le importa al atento.

En mi tierra no se interroga a un hombre emocionado.

Sobre la barca zozobrada no hay sombra maligna.

Los buenos días a medias : eso no se conoce en mi tierra.

No se pide en préstamo más que lo que puede devolverse aumentado.

Hay hojas, muchas hojas en los árboles de mi tierra. Y las ramos son libres si no quieran dar fruto.

No creemos en la buena fe del vencedor.

En mi tierra se sabe agradecer.


        
 

lunes, 28 de marzo de 2022

Poema de Hojas de hipnos, René Char


 



Me encanta el pueblo de los prados.Su belleza frágil y carente de veneno no me canso de recitármela.El ratón de campo, el topo, chiquillos lóbregos perdidos en la quimera de la hierba, el lución hijo del cristal, el  grillo más manso que nadie, el saltamontes que taconea y cuenta su ropa tendida, la mariposa que simula la ebriedad y pone nerviosa a las flores con sus hipos silenciosos, las hormigas a las que la vasta extensión verde hace sentar la cabeza, y de inmediato por encima los meteoros golondrinas...
Pradera, eres el botiquín del día.

René Char

viernes, 18 de marzo de 2022

La citroneta azul


 


 

LA CITRONETA AZUL

 

                                                        

 

 

 

                                                         En una citroneta azul

                                                         haciendo sonar el claxon de la luna

                                                         voy de regreso al pueblo donde mis amigos

                                                         salen cada noche a esperar los ovnis.

 

                                                         Sueñan en el cielo las estrellas

                                                         y las fugaces sombras de las niñas muertas

                                                         elevan en los prados sus cometas

                                                         con recados para los platillos voladores.

 

                                                         Todo esto se podría decir de otra manera

                                                         si allá tras las cortinas del espacio

                                                         existiera el silabario, el colibrí, la esfera 

                                                          del vagabundo aerolito de los pájaros.

 

                                                         Yo no espero otra luz que la tristeza

                                                         de quien regresa a una escuela abandonada

                                                         donde aletean todavía en la pizarra

                                                         las mariposas blancas de la melancolía.



                                                                           Juan Carlos Mestre

                                                                           Libro La casa roja

 

 

 

El poeta es un asunto allí en lo invisible


 


 

                EL POETA ES UN ASUNTO ALLÍ EN LO INVISIBLE

 

 

 

 

 

                    Ese hombre es invisible, su materia de alondra es invisible,

                    anda en lo invible con pasos que hacen ruido en las calles invisibles,

                    come cosas invisibles, respira lo invisible, paga con monedas invisibles.

                    El poeta es un asunto allí en lo invisible, cruza ríos invisibles,

                    se acuesta con mujeres invisibles, habla con palabras invisibles.

                    Está en Dublín y es invisible, va por el cielo en aviones invisibles,

                    en su corazón la melancolía es invisible, piensa en cosas invisibles,

                    lee a Kavanagh que escribía libros invisibles, 

                    por ejemplo esto es invisible: My soul is and old horse

                    offered for sale in twenty fairs.

                    Su furia es invisible, su tempestad también es invisible,

                    trabaja en una fábrica invisible, gasta sus codos en mesones invisibles,

                   Teillier era invisible, Parra casi es invisible, nadie ha visto a Rojas.

                   Los obreros brindan al final de la jornada con jarras invisibles de cerveza,

                   los solitarios se hospedan en hoteles invisibles, llaman por teléfono

                   a chicas invisibles, esperan en esquinas invisibles a otros invisibles.

                   En el verano la lluvia es invisible, abren entonces un paraguas invisible,

                   se van a provincias invisibles a leer poemas invisibles,

                   se encuentran en un parque con alguien invisible, aman lo invisible.

                   El poeta es un asunto allí en lo invisible, este mismo poema es invisible,

                   un espejo es invisible, la ciudad en la que vivo es invisibles,

                   lo imprescindible y lo insignificante, eso es lo invisible.



                                                        Alexandra Domínguez

                                                        Libro La conquista del aire

 

sábado, 26 de febrero de 2022

poema del libro museo de la clase obrera de Juan Carlos Mestre


 


 

 

las patatas enterradas en un cuadro de joan miró 

se convierten en pájaros escondidos bajo la lana en el fondo de un tambor 

esas lluvias dormidas no necesitan una silla para trabajar sentadas 

dicen finas palabras con ojos de gallina mientras soplan el polvillo de las lentejas

dicen santa es la miel santa la miel vieja que no espera ninguna desgracia en la casa dormida

solamente una vez durante toda la vida sale la estrella a platicar con los carneros que no tienen apellido 

la noche está patas arriba y los insignificantes con nariz de gancho van a la sinagoga a llorar por la destrucción del templo

la madre los afeita bajo el impermeable con piel de fruta 

se rasuran el mentón y los pelillos de las orejas 

vienen los ratones con los bolsillos llenos de piedrecitas y garbanzos a volcar los candiles 

ohhhhh                      ahhhhhh                    ohhhhhh

cómo picotean allí dentro sus blancos zapatos de lejía y azúcar

en la última fila apoyados en el hombro de la nieve muerta preguntan a qué vendrá pentecostés 

a frotar con aceite los huertecillos con baldosas de oro a amarse bajo las colchas de cama

qué caminata por la corona de los reyes

solo por hacer algo cruza cada uno su noche y el dedo de los anillos les dice pasa 

allí está giorgio que detestaba las flores y amaba los frutos 

allí las criaturas de apollinaire tirando desde la torre eiffel huevos a los alemanes 

moishe                moishe                              moishe

las patatas azules enterradas en los lienzos de joan miró lloran porque han perdido los resguardos

será que lo hacen porque la hermosura no se puede comprar sino cambiarse por otra belleza

la nodriza y el herrero han cerrado sus ojos y ahora se las arreglan sin beber 

sobre el jabón mojado juegan las niñas que han comprado una vela

a la hora de la siesta las patatas escuchan música y se sirven pastelitos tricolor

todos los días son el día de todos los santos 

los caballos comen fríjoles y las pensiones se llenan por un rato de mujeres y hombres a la manera de josephine baker

amén por los que al mondar las patatas escuchan alguna palabra de su madre 

amén por los que con una mínima inclinación de cabeza dejan a dios con la boca abierta

la lluvia no tiene dinero los corderos no tienen dinero los fuegos artificiales no tienen dinero

igual desciende la bendición sobre sus propósitos

igual el ruiseñor mira a la trompeta por el rabillo del ojo y las esposas y los huéspedes de la revolución industrial quedan pensativos

ohhhhhh                  ahhhhhh                 ohhhhhh

no es necesario caerle bien a la gente basta con no interrumpir el trabajo del mar acariciarle el pelo a la democracia

eso sueñan las patatas bajo el arroz con pollo que se sirven los lanzadores de béisbol después de morderse la lengua 

las patatas se bajan de los taxis de cartón y simplemente entran en restaurantes carísimos llenos de obreros graduándose y apodos bastante lindos

y el hombre que se mantenía al margen de todo se gira para decir no encuentro mi cartera 

y el hombre que se negaba a ver se da la vuelta para declarar por primera vez ¡te amo!

tal vez no para siempre esta felicidad es para ti 

ohhhhhh                ahhhhhh                   ohhhhhh

las patatas enterradas en un lienzo de joan miró



 del libro museo de la clase obrera Juan Carlos Mestre


 

jueves, 7 de febrero de 2019

Poema de Nicanor Parra





                                                                  Los límites de Chile

No es Chile el que limita con la Cordillera de los Andes, con  el Desierto de Salitre, con el Océano Pacífico, con la unión de los dos océanos : la cosa es al revés. Es la Cordillera de los Andes la que limita con Chile, el Océano Pacífico es el que llega hasta la cumbre del Aconcagua. Son los 2 océanos los que rompen en mil pedazos la monotonía del paisaje sureño. El río Valdivia es el más largo de Chile, Chile limita al norte con el Cuerpo de Bomberos, a sur con el Ministerio de Educación, al este con la cordillera de Nahuelbuta y al oeste con el vacío que producen las olas del Océano que se nombró más arriba, al sur con Gonzalez Videla. En el medio hay una gran plasta rodeada de militares, curas y normalistas que suecunan 1 a través de cañería de cobre.

1.- succionan



                                                      Nicanor Parra

miércoles, 23 de enero de 2019

Poema Una silla para Catherine





                                               UNA SILLA PARA  CATHERINE



                              Incluso la palabra aire  colocada al lado  de la palabra arco
                                                  iris tiene los pies en el suelo.
                              La señorita Catherine tiene los pies en el suelo cuando hace
                                                 apreciaciones sobre este caballero que  es
                                                 mi marido.
                             También los pájaros mayas tienen los pies en el suelo  cuando
                                                 escuchan al sol del rey guacamayo sus
                                                 galanteos.
                             La mitología del amor tiene los pies en  el suelo como una
                                                 muchacha de diecisiete años que conoce a
                                                 un hombre que hace solitarios.
                             Si uno abre una novela hasta el más vulgar de sus personajes
                                                 tiene los pies en el suelo.
                             Qué decir de los árboles, qué de su eterna costumbre de
                                                 quedarse en el mismo sitio  con los pies
                                                 en el suelo.
                            Incluso las sillas desocupadas, señorita Catherine, tienen un
                                                 día sí y otro día no sus cuatro pies en el suelo.


                                        Alexandra Domínguez del libro Poemas para llevar en el bolsillo.

sábado, 5 de enero de 2019

Objetos perdidos poema de Yehuda Amijai






                                                          OBJETOS PERDIDOS


                                       Por los periódicos y los tablones de anuncios
                                       me entero de los objetos que se han perdido.
                                       así sé lo que tenía la gente
                                       y lo que quiere.

                                       Una vez mi cabeza cansada cayó sobre mi pecho
                                       y allí encontré el olor de mi padre
                                       después de muchos años, de nuevo.

                                       Mis recuerdos son como alguien
                                       que no puede volver a Checoslovaquia
                                       o teme volver a Chile.

                                      A veces veo de nuevo
                                      la blanca habitación abovedada
                                      con el telegrama sobre la mesa.

                                                                                    Yehuda Amijai

viernes, 14 de diciembre de 2018

Provincia




                                                                PROVINCIA

                                Día domingo, esquina de la luz, casa de los cerezos,
                                los huéspedes del olvido hierven el agua de los silencios,
                                el carbonero baja la cuesta con su carretilla de imanes,
                                lleva las horquillas del pelo perdidas entre los setos,
                                agujas de las modistas, llaves que no abrirán ninguna puerta.

                                Día domingo, esquina de la luz, casa de los cerezos,
                                pasa el cartero a beber ginger ale con su novia,
                                los predicadores sonámbulos anuncia la salvación de las
                                                             estatuas,
                                el gendarme lustra el charol de su gorra de plato,
                                las hijas crecen como girasoles sobre el tacón de los zapatos.

                                Día domingo, esquina de la luz, casa de los cerezos,
                                los perros envejecidos cuidan el jardín abandonado,
                                las buganvillas incitan al desayuno de las abejas,
                                los aeropuertos están vacíos como una caja de barbitúricos
                                cuando alguien busca en un libro la geografía de un nombre,
                                el agua de un río finlandés para las gaviotas sin puerto.

                                Día domingo, esquina de la luz, casa de los cerezos,
                                pasan las ilusiones por la tabla de multiplicar del cero,
                                pasan con guirnaldas de mayo las criaturas que regresan
                                                         del bosque,
                                los vendedores de periódicos sacan la cuenta del tiempo
                                                           perdido,
                                del tiempo ganado, dormida para siempre a tu lado.
                                Día domingo, esquina de la luz, casa de los cerezos.


                                                         Del libro Poemas para llevar en el bolsillo

lunes, 5 de noviembre de 2018

Amanecer temprano Edith Sodegran



                                                     AMANECER TEMPRANO

                                           Unas última estrellas alumbran  extenuadas.
                                           Las veo desde mi ventana. El cielo está pálido,
                                           apenas se adivina  el día que comienza en la distancia.
                                           Un silencio descansa  tendido sobre el lago,
                                           un susurro acecha entre  los árboles,
                                           mi viejo jardín  escucha medio ausente
                                           el aliento de la noche, que silba sobre el camino.



                                                                                                   Edith Sodergran


                                                       Del libro Encontraste un alma ,Nordica libros


San Petersburgo,1982- Raivola 1923. Sus primeras incursiones en el mundo de las letras tuvieron lugar en 1902 después de haber ingresado en la prestigiosa Petri-Schule  alemana de su ciudad natal, institución en la que aprendió inglés, francés, ruso y alemán. Con el transcurso del tiempo, la autora adoptaría para su producción literaria el idioma sueco, la lengua de su madre.

miércoles, 19 de septiembre de 2018

El poeta es un asunto allí en lo invisible


 


                                       EL POETA ES UN ASUNTO ALLÍ EN LO INVISIBLE

                              Ese hombre es invisible, su materia de alondra es invisible,
                              anda en lo invisible con pasos que hacen ruido en las calles invisibles,
                              come cosas invisibles, respira lo invisible, paga con monedas invisibles.
                              El poeta es un asunto allí en lo invisible, cruza ríos invisibles.
                              Se acuesta con mujeres invisibles, habla con palabras invisibles.
                              Está en Dublín y es invisible, va por el cielo en aviones invisibles,
                              en su corazón la melancolía es invisible, piensa en cosas invisibles,
                              lee a Kavanagh que escribía libros invisibles,
                              por ejemplo esto es invisible : My soul was and old horse
                              offered for sale in twenty fairs.
                              Su furia es invisible, su tempestad también es invisible,
                              trabaja en una fábrica invisible, gasta sus codos en mesones invisibles,
                              Teiller era invisible, Parra casi es invisible, nadie ha visto a Rojas.
                              Los obreros brindan al final de la jornada con jarras invisibles de cerveza,
                              los solitarios se hospedan en hoteles invisibles, llaman por teléfono
                              a chicas invisibles, esperan en esquinas invisibles a otros invisibles.
                              En el verano la lluvia es invisible, abren entonces un paraguas invisible,
                              se van a provincias invisibles a leer poemas invisibles,
                              se encuentran en un parque con alguien invisible, aman lo invisible.
                              El poeta es un asunto allí en lo invisible, este mismo poema es invisible,
                              un espejo es invisible, la ciudad en la que vivo en invisible,
                              lo imprescindible y lo insignificante, eso es lo invisible.


                                          Alexandra Domínguez del libro La conquista del aire


domingo, 2 de septiembre de 2018

Tristia, poema de María Negroni





                                               Pintura de Alexandra Domínguez


                                                                        TRISTIA
En el momento en que estaba manipulando la imagen de la pequeña Godiva, Joseph Cornell pensó - tal vez - en la dañina vejez. Sus largos dedos flacos se movían, sin prisa, acostumbrados como estaban a las disciplinas del celuloide. Pero su mente estaba en otro lado. La estación, pensó, ya no es propicia para tantas cosas.¿Por qué el deseo, en cambio sigue intacto? Miró a su alrededor : tan solo escombros, cantos y alcobas vedados, penas en la casa exhausta. Después, miró de nuevo la imagen. Soy todavía una música, pensó. Una porfiada elegía, capaz de captar la intriga de la calle humana. Todavía puedo, como Ovidio, escribir místicos desiguales sobre el exilio. No es demasiado.Ni poco.


                                                    Poema de María Negroni, del libro Elegía a Joseph Cornell


Para María Negroni, como para Cornell, el arte es la infancia. No porque la obra atesore un candor olvidado sino porque es el único país de las maravillas y la única tierra del nunca jamás donde se puede conquistar lo incomprensible. Elegía Joseph Cornell es un diario íntimo (si acaso fuera posible un diario íntimo por interpósita personal) : el artista-niño no podría haber escrito estas páginas, pero es único  que podría saber leerlas. Es que - así lo quiso él - las películas más conmovedoras son aquellas concebidas para no ser filmadas nunca. Como este libro que aún no ha sido escrito.

                                                                                          David Oubiña

lunes, 6 de agosto de 2018

Adelante. Poema Alexandra Domínguez



                                                                ADELANTE


                            Pasad viento y lluvia a este rincón del jardín donde las Bronté
                                                     hacen ganchillo,
                            pasad acordeones, pasad eternidad e himnos de los evangelistas,
                            pasad gardenias y petirrojos de invierno al ébano de los
                                                            carpinteros,
                            pase el poeta agradecido y el talento dormido de  los
                                                           arquitectos,
                           pasen los petrificados en el fonógrafo de las metamorfosis,
                           pasen los incorruptibles a su almacén de manzanas,
                           pasad sencillos cantantes de pueblo,
                           bienvenidos seáis  dulces viajeros de mis circunstancias.



                                              Alexandra Domínguez del libro La conquista del aire


lunes, 27 de marzo de 2017

Ciencia Secreta, poema Juan Carlos Mestre







                                                             CIENCIA SECRETA

                                   De acuerdo con Osman Bonneval
                                   Una factura eléctrica que conocí en un libro
                                   Todo enamorado es un enfermo secreto
                                   Un individuo individual que por lo menos
                                   Tiene dos hijas, una casi verdad otra casi belleza
                                   De acuerdo con el enamorado secreto
                                   Todo lo perfecto es resultado del extremismo italiano
                                   Una perspectiva de Brunelleschi recién salida del Bing Bang
                                   Apenas un instante en la partitura de los papagayos
                                   Casanova cebado de malicia y carneritos animales
                                   La minoría de tu cabeza que ejerce de camarero en el ojo de
                                                            la cerradura



                                             Juan Carlos Mestre del libro La bicicleta del panadero


                                  

miércoles, 15 de febrero de 2017

Gramsci, Carta a Trotski



                                                    Acuarela de Juan Carlos Mestre


                          CARTA A TROTSKI SOBRE EL MOVIMIENTO FUTURISTA
(fragmento)


"He aquí las contestaciones a las preguntas que me ha hecho acerca del movimiento futurista italiano:
   Después de la guerra el movimiento futurista  en Italia ha perdido completamente sus rasgos característicos. Marinetti se dedica muy poco al movimiento. Se ha casado y prefiere dedicar sus energías a su mujer." 

"   Puede decirse que tras la conclusión de la paz el movimiento futurista ha perdido  completamente su carácter y se ha disuelto en diversas corrientes formadas a consecuencia de la guerra. Los jóvenes intelectuales eran en general bastante reaccionarios."


Para la reforma moral e intelectual. Antonio Gramsci