lunes, 28 de marzo de 2022

Poema de Hojas de hipnos, René Char


 



Me encanta el pueblo de los prados.Su belleza frágil y carente de veneno no me canso de recitármela.El ratón de campo, el topo, chiquillos lóbregos perdidos en la quimera de la hierba, el lución hijo del cristal, el  grillo más manso que nadie, el saltamontes que taconea y cuenta su ropa tendida, la mariposa que simula la ebriedad y pone nerviosa a las flores con sus hipos silenciosos, las hormigas a las que la vasta extensión verde hace sentar la cabeza, y de inmediato por encima los meteoros golondrinas...
Pradera, eres el botiquín del día.

René Char

viernes, 18 de marzo de 2022

La citroneta azul


 


 

LA CITRONETA AZUL

 

                                                        

 

 

 

                                                         En una citroneta azul

                                                         haciendo sonar el claxon de la luna

                                                         voy de regreso al pueblo donde mis amigos

                                                         salen cada noche a esperar los ovnis.

 

                                                         Sueñan en el cielo las estrellas

                                                         y las fugaces sombras de las niñas muertas

                                                         elevan en los prados sus cometas

                                                         con recados para los platillos voladores.

 

                                                         Todo esto se podría decir de otra manera

                                                         si allá tras las cortinas del espacio

                                                         existiera el silabario, el colibrí, la esfera 

                                                          del vagabundo aerolito de los pájaros.

 

                                                         Yo no espero otra luz que la tristeza

                                                         de quien regresa a una escuela abandonada

                                                         donde aletean todavía en la pizarra

                                                         las mariposas blancas de la melancolía.



                                                                           Juan Carlos Mestre

                                                                           Libro La casa roja

 

 

 

El poeta es un asunto allí en lo invisible


 


 

                EL POETA ES UN ASUNTO ALLÍ EN LO INVISIBLE

 

 

 

 

 

                    Ese hombre es invisible, su materia de alondra es invisible,

                    anda en lo invible con pasos que hacen ruido en las calles invisibles,

                    come cosas invisibles, respira lo invisible, paga con monedas invisibles.

                    El poeta es un asunto allí en lo invisible, cruza ríos invisibles,

                    se acuesta con mujeres invisibles, habla con palabras invisibles.

                    Está en Dublín y es invisible, va por el cielo en aviones invisibles,

                    en su corazón la melancolía es invisible, piensa en cosas invisibles,

                    lee a Kavanagh que escribía libros invisibles, 

                    por ejemplo esto es invisible: My soul is and old horse

                    offered for sale in twenty fairs.

                    Su furia es invisible, su tempestad también es invisible,

                    trabaja en una fábrica invisible, gasta sus codos en mesones invisibles,

                   Teillier era invisible, Parra casi es invisible, nadie ha visto a Rojas.

                   Los obreros brindan al final de la jornada con jarras invisibles de cerveza,

                   los solitarios se hospedan en hoteles invisibles, llaman por teléfono

                   a chicas invisibles, esperan en esquinas invisibles a otros invisibles.

                   En el verano la lluvia es invisible, abren entonces un paraguas invisible,

                   se van a provincias invisibles a leer poemas invisibles,

                   se encuentran en un parque con alguien invisible, aman lo invisible.

                   El poeta es un asunto allí en lo invisible, este mismo poema es invisible,

                   un espejo es invisible, la ciudad en la que vivo es invisibles,

                   lo imprescindible y lo insignificante, eso es lo invisible.



                                                        Alexandra Domínguez

                                                        Libro La conquista del aire